Mis armas son pocas.
Cuento con unas cuantas palabras que riman entre sí, seis cuerdas y una voz que a veces se apaga.
También tengo una coraza con la que me protejo de las palabras que duelen y de las balas que se escapan en forma de acordes.
Las botas que llevo amortiguan el dolor que producen las piedras con las que me cruzo por el camino.
El casco que ves me permite darme quinientos golpes contra la misma pared y, aún confuso, salir solo con magulladuras.
La pistola es de fogueo: suelta versos que dejan marca pero nunca matan.
No tengo nada más, pero acepto lo que quieras darme.
Esta es mi guerra, pero acepto si quieres ayudarme.
Soy un soldado en plena guerra de sentimientos, pero creo que algo estoy haciendo mal.
Mis armas son pocas, y sólo las utilizo contra mi.
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